Voor onder de boom!

Amsterdam verdicht in 52 gedichten & foto’s – 148 blz, zw-foto’s, € 13,50 thuis op de mat.

Bestellen hier.

Een mooi cadeau

Kopen hier.

Daar is ‘ie: dé gedichtenbundel over Amsterdam

Amsterdam verdicht in 52 gedichten & foto’s – 148 blz, zw-foto’s, € 13,50 thuis op de mat.

Bestellen hier.

Gedicht

Zwarte grachten vreten jonge mannen

als het avondschemeruur is uitgedund

bruggen boegen worden klauwen kaken

feesten dreunen naar hun hoogtepunt

niemand hoort het stom geplons, een snik

schrijft het breken van het laatste iPhonelicht,

een wiel dat draaiend naar de bodem schroeft

de eendenschrik trekt even aan de nacht;

daarin de grachtenrat, ze wacht het water glad

geen weten of besef, stil dromend als het lief

de vriendin, een moeder of wie waar dan ook

– totdat opeens een gat kil hun bestaan doorschiet

eerst als gegons van een verdwaalde ochtendkus

die dan krijsend knapt en als nooit meer schroeit

tot een helse wond, met de afgestorven rand

van verloren hoop – en hun ademloze levenslang,

het doffe weten over dat nooit meer.

Gedicht (29): Koningsdag

De driemiljoenste zelfoverschattende Hazes-mishandelaar komt op.
Zo te zien heeft hij er qua oogwallen echt fucking veel zin in …
Hij gaat een soort van zingen doen, begeleid door een band op teep.
Ga je moeder vastteepen, joh. Haha, humór! Biertje?

 Schor geschreeuwd: ‘Hallo [café-, wijk-, plaatsnaam], zin in een feessie?!’
Lauw gejoel. Even aan z’n oortje rommelen. Biertje.

Soundcheck. Alsof er 20 motorzagen worden aangezet. Gillende kinderen.

Geschreeuwd: ‘Oké! Deez is me gouwe ouwe! Hai is voor jullie!!!’
Universeel atonaal sleepintro uit de boxen – kan van alles worden.

Geschreeuwd: ‘Oké [verkeerde naam], laat je horen!!!’
Armbewegingen die passen bij een niet-valide deodorant-test.
Het eerste bier-traytje (leeg) vliegt naar het podiumpje.
Duimen omhoog. En middelvingers.

Overjarige dames gaan aan elkaar hangen – ‘dansen’ op een manier
die ze in 1950 al aanstootgevend vonden en zelfs vandaag best wel
strafbaar zou kunnen (moeten) zijn. Of in ieder geval onder een strakke
deodorantverplichting behoort te vallen.

Geschreeuwd: ‘Oké [correcte naam, sorry!], daar gaat ieieieie!!!’
En dan wordt het ritme van de muziek (het geluid, de geluidsbrei) opgepompt
naar 104 beats per minuut (doenkedoenkedoenke), het volume vliegt door
de pijnlijke 100dB-plusgrens, nog meer wolken toewuivende deodorant-bewegingen,
Schiphol verlegt de vliegroutes … en met een namaak plat-Amsterdams accent is
de zoveelste verkrachting van Bloed, Zweet en Tranen deze Koningsdag een feestelijk feit.

Geschreeuwd: ‘Nederland! Wees trots op je selluf!’
Doenkedoenkedoenke. De lijm van kunstgebitten begint los te laten,
kipfiletjes dribbelen uit de push-up bh’tjes, vijfhonderd meter verder
veronderstelt de oude heer Jansen dat de Canadezen weer langs komen.
Of zouden het nogmaals de tanks van die verdomde Moffen zijn?
Hij pakt zijn stok en gaat grimmig aan de keukentafel zitten wachten.

Doenkedoenkedoenke. Wát zei je?! Doe maar een meterje bier wijfie –
en o facking kut, een Aistie voor de klaine maid die zo rustig zit met
die roodwitblauwe stempels van de Action op d’r smoeltje.

Bij het andere café hetzelfde. In de wijk even verderop hetzelfde.
En in de dorpen hetzelfde – en volgens het tv-journaal ook
in de grote steden hetzelfde … Sponsored by bank en bier en worstenboer.
Lang leve de watwie? Gefeliciteerd met me eige.

Geschreeuwd: Mènsè! Wees een koning!’ Standje Usain Bolt.
Deodorant. Doenkedoenke. Oerwoudblues. Uit je dak, op je plaat.
Goeie manier om de Haagse leugenbende te vergeten.
Doenkedoenkedoenkedoenkedoenke …. ad infinitum.

Je zou het ook zo kunnen zeggen: als dit het nou dus is
waarmee een paar miljoen mensen ‘gezellie en gelukkie wezen’,
waarom zou er dan nog tijd en geld moeten gaan naar opvoeding,
opleiding, cultuur en eh … o ja, identiteit?
Doe gewoon elk kwartaal een Oranjeverjaardag. Doenkedoenke.

Afgeramde buitenspiegel, kromgetrapt fietswiel,
leeggesleurde plantenbak, alles is vogelvrij – boem.

Vele honderden ton vuilnis wordt door goedwillende, ondanks
de pislucht veelal witlachse en ten zuiden van Marokko geboren
en getogen Middellandse Zee-zwemmers opgeruimd. Mazzelpikkies.

Hullie een jobbie, wij een uitkering. Volgende week effe Mallebelja doen.

En ken die klereherrie nou uit?! De klaine maid mot slapen – ze hep rooie
vlekken van die stempelzooi – en wij motten de voetbal kijken. Teringtyfus.